|
|
|
— Раздевайтесь.
Его невозможно ослушаться. Кидаюсь расстёгивать пуговицы на блузе.
— Зачем?! — доходит. — Проблема с пальцем руки!
— Я пошутил. — Пауза. — Успокойтесь, сядьте в удобное положение.
Вот уже год у меня болят кисти. Подруга утверждает, что кандидат медицинских наук и бог своего дела обязательно поможет. Но пару минут назад этот самый бог так удачно выпустил из перевязочной медсестру, что дал мне по руке дверью.
— Добивать будете? Я требую снимок! Консилиум! МРТ и КТ! Барокамеру!
— Предлагаю пускание крови. Умело берётся за вывихнутый палец.
— Что? Ай! — вскрикиваю, но боль проходит.
— Ну вот и всё. Держите мой номер.
Демонстративно бросаю в мусор. Он нравится всем, кроме меня. А моя подруга мечтает заполучить его, утверждая, будто доктор — отец её единственного сына.
